Расплодившим свои страсти, В суетных обносках дней... - Попускает нам напасти, Бог, по милости своей!
Нагулявшись ветром в поле... - Поругав, души всю, клеть... - Чтоб, смиряясь поневоле, - В Жизнь! смогли мы уцелеть. P.S. Се, оставь свой скудный домысл! - Не пытай и, почему?.. - Таковый есть Божий промысл! - По Его, о нас, Уму!