Расплодившим свои страсти, 
В суетных обносках дней... -
Попускает нам напасти,
Бог, по милости своей!

Нагулявшись ветром в поле... -
Поругав, души всю, клеть... -
Чтоб, смиряясь поневоле, -
В Жизнь! смогли мы уцелеть.
P.S.
Се, оставь свой скудный домысл! -
Не пытай и, почему?.. -
Таковый есть Божий промысл! -
По Его, о нас, Уму!