К чему о пище, об одежде, 
Живя заботиться весь век? 
Не о душе ль ты должен прежде 
Помыслить, бренный человек? 

Взгляни на птиц под небесами: 
Не сеют и не жнут оне, 
Но сыты Божьими дарами. 
Не выше ль их ты на земле? 

И кто себе, заботясь, может 
Еще хоть локоть росту дать? 
И для чего тебя тревожит 
Забота, где одежду взять? 

Взгляни на лилии, как в поле 
Они красуются, растут; 
Оне в своей смиренной доле 
Труда не знают, не прядут. 

Но им убор их величавый 
Сам Бог соткал: "О, верь ты Мне, 
И Соломон в сияньи славы 
Не одевался, как оне!" 

Когда ж так убран злак ничтожный, 
Который завтра бросят в печь, - 
О, маловеры! Как возможно, 
Чтоб вас Господь не стал беречь? 

Яков Грот