Шелохнется глубь сознанья.
Схватка мыслей, битва чувств.
За минуту до признанья
Ты себе поставил плюс.
Бей теперь же смело, милый,
Жги, топчи мое тепло.
Прояви немного силы,
Чтоб не плакало нутро.
Красотою не обманешь
Ты мой мир, тебе чужой.
Свечи на окне погасишь,
В путь отправишься святой.
Бедность, скупость и отрада…
Грех страстей лежит на нас.
Я тебе была бы рада
Греть ладони каждый час…
Отправляйся, жги сомненья.
Молча совесть удали.
Суть потом стихотворенья
Ветер в поле повторит….
|
Пальцы ловко перепрыгивают с кнопки на кнопку. Умело стучат по клавиатуре озябшие подушечки. Письмо получается долгим, неровным, но оттого еще более ценным. Мысли как всегда опережают слова. Ничего не забыть, успеть, не потерять суть… Письмо ценное, важное, сокровенное. Оно несет в себе смысл, который невозможно даже передать раскладкой клавиатуры. Стук кусочков тела о пластик вызывает раздражение коллег, которые сосредоточены совсем на другом. Потерпите, дорогие, еще немного, еще чуть-чуть. Сейчас допишется срока, потом закончится абзац и завершится письмо. Маленький курсор отправит письмо ей. И она, наверняка, его получит уже через несколько секунд. Чудеса науки и техники. Современные возможности открывают полет мыслей и даже чувств. Но их так сложно выразить словами. Важнее голос. Что может быть нужнее взгляда ее глаз, ее улыбки? Теплое прикосновение ладони, убаюкивающе-прекрасный тембр, и ты вновь закрываешь глаза. Самая родная и милая, самая светлая и добрая… Кто может быть дороже и нужнее? Сомкнутые веки пропустят все же две слезинки, которые стекут по щекам, оставляя влажные полоски любви. Пиши мне, милая… Это письмо только для тебя, моя родная мама…
|
Запорошило дорожки снегопадом… Под окошками сугробы наросли… С неба снег летит, мерцая звездопадом… Заметая все печали до зари… Ночь заснеженная медленно спустилась… Обняла за плечи сонную метель… В легком танце с нею покружилась… Прилегла, устав, на мягкую постель… Позабудутся обиды, расставанья… Седовласая красавица-зима… Очень скоро скажет «До свиданья»… И уйдет слезами со двора…
|
|
Category:
православная поэзия
Нам надо бы простить пока мы рядом Ведь может поздно стать для мира, для себя Для Бога наша тайна – не отрада Когда падем к ногам Его, стеня. Крыжовник колет пальцы, сердце – трусость. Боясь подняться над мирской волной, Мы утопаем в море крови, безыскусно, Пытаясь в паре фраз побыть собой. Заботами божков мы обвенчались, Забыв о вечной жизни, о любви. Безумные слова о берег бились - Истошный вопль «Господи, прости!»
|
Ты веришь мне, сторонник милый? Не спишь иль дремлешь в тишине? Под взмахом крыл сидишь уныло, Мечтать не можешь обо мне. Всегда расчетлив был и властен, Бежал по полю вдоль ручья. Без крыл уже ты не опасен. Приполз домой – идет – ничья. Под верой сумрачной зевотой Ты гнал унынье и тоску. Тебе всегда казалась робкой Девчушка в платье на мосту. Отдал крыла свои за страсти, Лишился перьев и стыда. Ты проходя не скажешь «Здравствуй» - Бредешь неведомо куда. Твои я крылья подобрала Они теперь мой тяжкий крест. Нести их вдаль – ничтожно мало, Сложней над суетой взлететь…
|
Утри мои слезы свои рукавом, Разбей и составь из осколков дорогу. Укутаю голову теплым платком, Приду, поклонюсь, постою у порога. По сердца осколкам пройдем неспеша, Пусть больно идти, зато в сердце спокойно. А ты ли идешь, тихо в спину дыша? Иль это лишь свет, отходящий с покойным? Заботы людей словно стая синиц, Мельчают, сменяя на волнах друг друга. Забыв про прохожих и ветреность лиц, Уйдем по дороге… осколки – не мУка…
|
Ничтожество. Ты глуп и беден. И нет в тебе ни капли рая. Любовь развеял ты как пепел, По ветру клоки разметая. Стыдись, ты мелочен и скуп, Кричишь о Небе и о Боге? А сам всего лишь мелкий плут, Присевший отдохнуть с дороги. Закрой же пасть, бесстыдец гнусный! Не смей вещать, смотри и виждь! Лишь свет лампад больной и тусклый, Сокроет грех, спасая нить…
|
|
Category:
православная поэзия
Молчать! Не поднимать глаза!
Стоять с поникшими главами!
Наружу просится слеза?
А вы назад ее ногами!
Болеет сердце и душа?
За что скажите убиваем?
Последний вздох как крик бойца –
На фронте так не погибали…
Кровавые обрубки рук
Беспомощно молят «Постойте».
В земле лежит твой верный друг.
Пред погребением обмойте…
Их ноги втаптывают в пыль
Слова небесные святые.
С поникшими главами мы
Стоим как пушки тыловые.
Слова Писанья мы твердим,
И слышат нас лишь единицы.
За то «Спасибо» говорим
И в дуло автомата дышим.
Кровавая война культур,
Религий, взглядов и обрядов…
А ценность вклада в чуждый ум -
Неизмеримая награда…
|
|
Category:
православная поэзия
Крылатые затворы неба, Миров невидимая нить. Просить у Бога можно хлеба, Не стоит о богатстве ныть. Поля распаханные снова В себе таят небесный сев. На мне в кавычках надпись «Проба», И смотрит Бог, взрасту иль нет. А я пускаю корни ниже, Врастаю вглубь, не лезу ввысь. Я утопаю в грязной жиже, Расту-расту все время вниз. Найду ли почву, чтоб раскрыться, Начать расти туда, к Нему? И в битве с грязью буду биться, Спасать, борясь, себя саму. Вспахает Бог дрянное поле, Засеет новые ростки. Вторая проба на подвзгорье Вперед пытается расти…
|
|
|
