Друг уверяет, что быт и поэзия несовместимы. А я спорю.      

     Всегда любуюсь, как моя сестра и её муж вместе готовят борщ. Иван сидит за столом и  нарезает овощи. Делает он это неторопливо, с чувством собственного достоинства  и со вкусом. Лицо его  излучает  высшее спокойствие и удовольствие. Рядом, у плиты, как на сцене театра,  стоит Лида, красивая и  ухоженная,  и осуществляет весь алгоритм приготовления.  Иван поглядывает на неё тепло и ласково, будто гладит её глазами.   И всё это выглядит как совместная любовная медитация, которая продолжается потом за обеденным столом. Вот почему у неё всегда такой вкусный борщ.

      Они вырастили  троих детей, которым  хорошо было  в этой семье.

      Умел дирижировать бытом и мой отец  (кстати, любитель поэзии). Помнится, он говорил  моему брату, который часто улетал в философские дебри, что человек должен жить не какими-то отвлечёнными идеями, а простой жизнью, продолжая свой род.

      – Вот сейчас я надену эти тапочки, – говорил он,  демонстрируя комнатные тапки как символ простой жизни, – и пойду делать обычные дела. И в этом  – смысл и радость. 

      Отец и мама родили  и вырастили  четверых детей. Одна из них – я.