Ну как ты там? А я скучаю.
У нас повсюду снегопад.
Ты скоро будешь здесь, я знаю.
Я рада этому. Ты рад?

Я обниму тебя, и снова
Украдкой, скромно, пряча взгляд
Промолвлю: "Наконец, ты дома.
Я рада этому. Ты рад?"

Не отпускай ни на секунду
Меня из рук своих, молю!
Я так хочу сказать три слова,
Но с третьим всё-таки тяну...

Хочу ловить тепло касаний,
В твоих объятиях тонуть.
Я помню первое признанье,
А с главным всё-таки тяну.

Ищу во взгляде луч надежды
Когда в глаза твои смотрю.
Не разжимай объятий нежных
Пока твоя, пока люблю..

По закоулкам сомнений блуждая,

Мы познаём нашу жизнь.

Не потому, что ты слишком хорош или я плохая,

Просто пути не сошлись...

Всё в этом мире относительно.

Мы ждём и ищем перемен

И ежедневно в вопросительном

Сознаньи строим мыслям плен.

И ими в дебри уведённые,

Порой закрытые от всех,

В мечтаньях мним себя влюблёнными,

Тоскою заменяя смех.

 

Вонзаясь льдинами холодными

В воспоминания мои,

Вновь накрывают разум волнами

В терзаньи прожитые дни.

 

Я вновь и вновь бегу от прошлого

И заставляю всё забыть.

Верни мне мир забытой, брошеной,

Убей в сознании эти дни.

 

Верни мне радость утра раннего,

Не отпускай, не дай уснуть,

Развей собою мглу туманную,

В которой я давно стою.

 

Дай мне тепло, шанс дальше жить,

Найди меня, услышь мой крик!

Из глубины воззвав мой лик,

Заставь меня его забыть!

В весенний день так хочется мечтать,

Но в сердце ворвалась внезапно грусть.

Ах, как хотелось мне с тобой летать

И выучить с тобою песню наизусть.

 

Живут в нас горечь от потерь и страх сомнений.

Твоих, моих, и наших огорчений.

Ложатся сумерки и шепчет голос: "Верь мне,

Если держаться за руки, то всё преодолеем".

 

Давай держаться за руки, как прежде?

Когда последний вздох сомнения угаснет,

Храня в душе любовь, неся в глазах надежду,

Давай попробуем построить наше счастье?

В чате правзнака какое-то время я находилась под ником Матрёша. И вот, один из знакомых чатовских поэтов подарил мне стихотворение. Спасибо, Паша!

Матрёша, братцы, хороша!

Ах, заглядение девица!

Такой поёт моя душа,

Радея рядом находиться.

Её глаза ласкают глаз.

Шикарные глаза, братишки!

Ах, дивная она у нас!

Привет, мой ад! Я вновь к тебе попала

И из твоих сетей не выбраться никак.

Мои желания и всё о чём мечтала

В твоей холодной тьме то всё пустяк.

 

Стою с поникшей головой, без радости, без силы.

Как сильно стонет дух и тяготит душа!

Ты знаешь сам как сильно я любила..

Когда же из могилы отпустишь ты меня?

Не тратьте жизнь свою на тех, кто вас не ценит, На тех, кто вас не любит и не ждёт, На тех, кто без сомнений вам изменит, Кто вдруг пойдёт на "новый поворот". Не тратьте слёз своих на тех, кто их не видит. На тех, кому вы просто не нужны, На тех, кто, извинившись, вновь обидит, Кто видит жизнь с обратной стороны. Не тратьте сил своих на тех, кто вам не нужен, На пыль в глаза и благородный понт, На тех, кто дикой ревностью простужен, На тех, кто без ума в себя влюблён. Не тратьте слов своих на тех, кто их не слышит, На мелочь, не достойную обид, На тех, кто рядом с вами ровно дышит, Чьё сердце вашей болью не болит. Не тратьте жизнь свою - она не бесконечна. Цените каждый вдох, момент и час. Ведь в этом мире, пусть не безупречном, Есть тот, кто молит Небо лишь о вас!(из интернета)

 Посмотрела - любят разных:

И чудливых, и прекрасных;

Любят тихих, и не очень, 

Любят милых, любят склочных.

Любят толстых, некрасивых,

Косоглазых, и ленивых,

Эгоистов, терпеливых

И стервозных, горделивых;

За терпение, за ласку,

За уют и жизнь как в сказке.

Любят тех, кто пахнет потом;

За внимание и заботу;

И жестоких, и унылых,

Простодушных, злых, противных.

Есть и с выгодой взаимность.. - 

Широка в размахе личность..

Любят "кошелёк на ножках".

Любят и за жалость к кошкам.

Любят тихо... Любят страстно..

Разных. Но одно тут ясно:

В жизни всяко может быть, 

Но в каждом есть за что любить.

 

 Она сидела у окна, 
А он вошел в ее вагон. 
- Женат, - подумала она, 
- Лет тридцать пять, - подумал он. 
А за окном цвела весна, 
День был прекрасен, словно сон. 
- Красив, - подумала она. 
- Как хороша, - подумал он. 
Но жизнь событьями бедна, 
Он встал и вышел на перрон. 
- Как жаль! – Подумала она. 
- Как жаль! – Успел подумать он. 
А дома, сжав бокал вина, 
Включив любимый «Вальс-Бостон» 
- Одна. – Подумала она. 
- Один. – Вдали подумал он. 

 

        Автор Алквиад