***
Ладонь моя на белый лист ложится.
Тепло её почувствуешь, – коснись, коснись листа
И, что должно случиться, то случится.
Мы встретимся в подножии Креста.
Ворвётся свет сквозь сомкнутые веки…
Ты снова здесь… А где реальность сна?
В заветный том твоей библиотеки
Войдёт тепло руки моей с листа…